Jetzt ist es soweit: In Tulsa haben wir die Bullen am Hals. Mit Blaulicht tastet sich ein schwarz-weißer Dodge mit Rammschutz an unsere Motorradgruppe heran, um dann zu überholen und und das Follow-Me-Zeichen zu setzen. Unser Festzug aus 21 beflaggten Harleys und fünf ebenso geschmückten Begleitfahrzeugen ist wohl doch zu kurios, um nicht kontrolliert zu werden. Wir denken an Peter Fonda, Dennis Hopper und Jack Nicholson: Eine Nacht unschuldig im Knast gehört vielleicht zum Reiseprogramm?

Wir pendeln uns auf ein Reisegeschwindigkeit von stattlichen 60 Meilen ein. Es geht geradeaus durch saftiges Weideland. Wir denken an Steaks! Foto: Hans Jörg Conzelmann

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Die Country-Musik aus den Radios unserer Harleys wird süßlich, die Nationalflaggen in den Gewerbegebieten und in den Vorgärten wehen eindrucksvoller. Männer mit tiefen Bassstimmen sagen uns zu jeder Tageszeit, dass man besser an Gott glauben sollte, um Glück im Leben zu haben. Keine Frage: Wir nähern uns dem konservativen Süden. Im Dreiländereck zwischen Kansas, Missouri und Oklahoma sehen wir viele Freikirchen, hören aber auch die Geschichte von Jessie James, der in Joplin gleich 13 Mal die gleiche Bank überfallen haben soll und jeweils glücklich über die nächste Bundesgrenze entschwand. Ob er göttlichen Beistand hatte?

Wir nähern uns dem konservativen Süden. Foto: Hans Jörg Conzelmann

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„Ond mir Älbler direkt auf dem Mississippi“, entfährt es Sabine Reiff aus St. Johann, als sie auf der Chain-of-Rocks Bridge steht und in die Fluten schaut, die sich ungerührt dem Golf von Mexiko entgegenwälzen. Am Horizont die Skyline von St. Louis, auf der anderen Seite unsere Motorräder im Ruhemodus. Wieso das denn? Weil wir könnten, aber nicht dürfen! Angeblich gibt es Kameras auf der Brücke, und so kehren wir dem historischen Bauwerk den Rücken, das 1927 erbaut wurde – als Brücke zur neuen Welt, und nur noch für Fußgänger und Radfahrer erlaubt ist. Schade!
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Pink is my favorite Colour plärrt es aus den Boxen der Electra Glide kurz vor Pontiac. Eines ist sicher: Aerosmith war nie in diesem beschaulichen Flecken an der Route 66. Alle anderen schon: Frank Sinatra, Marilyn Monroe und wie sie alle heißen. In der goldene Zeit der Mutter aller Straßen nächtigten hier die Stars, was den Dorfbewohnern ein Museum wert ist.

Die Mutter aller Straßen: Die Route 66. Foto: Hans Jörg Conzelmann

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Das erste Gruppenfoto der GEA-Leser auf der Route 66 – Reise. Foto: Hans Jörg Conzelmann

Hier beginnt die Mother Road: Teamfoto am Beginn der historischen Route 66

Touch down in Chicago, und wer steht am Gate: Anja und Wolle Werz aus Dußlingen mit ihren zwei Mustangs, also praktisch der komplette Vorstand des Route 66 Clubs Germany.

Willkommen in Chicago. Foto: Hans Jörg Conzelmann

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Einchecken auf dem Flughafen in Frankfurt. Neun Stunden Flug mit United nach Chicago erwarten uns. Einige haben die Helme schon griffbereit. Große Vorfreude auf die Route 66.

Gruppenbild mit Fahne auf dem Airport. Foto: Hans Jörg Conzelmann

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Unser Reporter Hans Jörg Conzelmann ist jetzt mit unseren Lesern unterwegs in Richtung Route 66 – da ist es doch passend mal daran zu erinnern, dass der Verein »Route 66 Germany« sein Headquarter in Öschingen hat. Hier nochmals das, was der Kollege vor einiger Zeit über diesen Verein geschrieben hat.

Ist das der Weg nach Amarillo? Die Mitglieder von »Route 66 Germany« unterwegs auf der Schwäbischen Alb. Archivfoto: Hans Jörg Conzelmann

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Abschalten? Im Gegenteil, nächste Woche heißt es »Gentlemen, start your Engines«. Ich fahre mit einer Gruppe von GEA-Lesern auf der Route 66 von Chicago nach Los Angeles. Wir starten morgens um acht und nehmen mit unseren Harleys täglich zwischen 200 und 500 Kilometer Asphalt unter die Räder.

Wie geschaffen für die Route 66: eine Harley-Davidson »Wide Glide«. Foto: Harley-Davidson

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